Il RiNDLE – il cerchio del moto armonico che mesi fa impressi con ago e inchiostro sulla pelle della nuca – si è riattivato cullandomi alla fine del periodo di pace.

Ed arriva il freddo e il buio
e poi giunge la notte con la mia ossessione
le stelle mi pungono gli occhi già stanchi
e la luna mi posa le mani sui fianchi
per il gusto di ingannarmi mi nega la veglia e mi annega nel sonno
persa in quel ritmo armonico in cui la partenza è soltanto un ritorno.

La distanza nell’aria torbida
già confonde i miei contorni
e salata un’onda mi allontana
ciclica mi riporterà…
La distanza mi culla ingenua
E già confonde i suoi ricordi
e salata l’onda mi allontana
ciclica mi riporterà

E si espandono i confini ed è per questo che devo lottare
io dichiaro guerra a tutto quello che mi vorrebbe fermare
distruggo i miei raccolti e preparo la terra alla rivoluzione
e dopo mesi di rappresaglia sono pronta per la ricostruzione.
Ricostruisco il corpo, ricostruisco la mente
godo di quell’attimo di stasi che la grande vittoria mi consente
ma voglio crescere ancora e la storia ritorna sulla mia terra
scrollo la paura di dosso
finisce la pace comincia la guerra

Ma è la fase dell’incocco quella che m’inquieta: la freccia resiste al movimento che le si impone così come l’arco si piega e si tira con sofferente stridire, come se entrambi si opponessero al tuo volere di tirare.
E per assurdo è proprio quell’opposizione a voi che tanto più decisa sarà, tanto più vi permetterà di tirare con potenza e guiderà la nettezza della vostra offensiva.
Questo perché dardo ed arco sono oggetti scollegati che solo la vostra volontà associa.
Non hanno conoscenza reciproca.
Voi invece avete mira, occhi, conoscenza e volontà.

Non è forse facile al potere farsi tornare utile una rabbia disordinata, una resistenza disorganizzata ed una lotta cieca?
Diventano arco e letali frecce in mano ad un abile e malvagio arciere.

Dopo il combattimento di ieri al Tempio degli antichi Pardor ho riportato diverse ferite. Talune gravi.

Ma cosa permette a un cerusico allungare gli occhi sul resto del mio corpo, incuriosendosi?

La mia vocazione è combattere e non mi permetterei mai di godere visivamente delle forme del mio nemico. E io sono nemica di tutti, anche sua.

Di colpo il silenzio avvolge l’aria che contiene i corpi esanimi a terra e sembra quasi di udire risate divertite e amichevoli, ti pare che sguardi compiacenti ti si rivolgano.

Sembra che mani trasparenti, inesistenti e ammirate, pazienti e sapienti ti trascinino in fantasie di volteggi e vogliano volontariamente ignorare la tua battaglia, proteggendoti ed invogliandoti al riposo.

E’ necessario controllo: i muscoli devono sapere guidare lo scheletro e contenerlo, costringerlo.

I fendenti, infatti, non fischieranno e io li accompagnerò, millimetro per millimetro, da sinistra verso destra e da destra verso sinistra assaporando ogni singolo istante in cui il mio corpo sarà in una posizione diversa dall’istante precedente, anche se di poco.

Perché mandritto o roverso che sia, ogni mio colpo di taglio deve sapere, istante per istante, cosa andrà a fendere e con che forza.

Con che intenzione e con quale significato.

La forma umana cede alla brutalità insita nel gesto dell’attacco e alla schiettezza della dichiarazione di guerra di chi per primo si arma e con coraggio combatte.

Più che la violenza, infatti, odio la maschera benevola con cui molti la celano.

Più che la viltà, il moralismo che la nasconde.

Tu, l’uomo che la stagione ha fatto l’oggetto del mio desiderio, tu sei l’icona del mio saper volere…
…e al momento non mi sottrggo. Apro il baule, scavo in fondo e trovo un vestito

da donna…
Una vera dama!
…mi scordo ciò che in realtà sono e mi butto nel gioco: per la prima volta recito il ruolo di me stessa, dimentico la maschera che io, la mia volontà, gli altri e le vicende d’armi e d’amore mi hanno cucito addosso.

E poi, e poi tutto svanisce, la cornice smontata, lo sfondo ridipinto.

Io non posseggo uno specchio ma so che il mio volto è cambiato ed è tornato ad essere la confortevole abituale immagine alla quale tanto auspico, scordandomi puntualmente ogni tentativo di volo.
E di questo mi compiaccio, malinconicamente.